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秦钩拿了两个垫子，让扶游坐得高一些，然后握住他的脚踝，把他的脚放在自己的腰腹上。
秦钩像是一头恶犬，紧紧地盯着扶游，从喉咙里发出令人恐惧的、低沉的呼噜声。
他看着扶游，像是审问：“那两句诗是什么意思？”
“没有什么意思，就是写景的。”
“你没事和晏知写什么诗？”
“是文人之间的酬唱，很寻常的……”
“是吗？你还和谁酬唱过？”
“没有了。”
“为什么把晏知的诗句藏起来？”
“我先前很……”扶游斟酌了一下，“很崇敬晏大公子，他文采很好，我很崇敬他，仅此而已。”
“你们差点成了师兄弟。”
“差了很多，他指点我很多，是我自己没用。”
“他喜欢你。”
“不可能，他不可能会……”
“你喜欢他？”
“不喜欢，我不喜欢他。”
“再说一遍。”
扶游摇着头：“不喜欢，我不喜欢晏公子。”
这样一连串问下来，秦钩一分一分地勾起唇角，看起来心情不错。
好半晌，他拿着手帕，慢条斯理地帮扶游把沾湿的脚擦干净。
扶游试探着问他：“可以还给我了吗？”
秦钩抬头：“什么？”
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